La historia resulta ser extraordinaria y cargada de significado, pero el rigor ortodoxo y casi rígido de la puesta en escena termina siendo perjudicial. Se presenta un melodrama 'de concentración' que, aunque correcto, se siente insípido y rutinario.
Alterna momentos delirantes con una narración que se siente cuidadosamente estructurada, explorando terrenos tan originales como emotivos. Oscila entre un control casi exasperante y un aprecio por el absurdo en su forma más cruda.
Malick apabulla y decepciona a la vez, aunque es indudablemente superior a sus trabajos anteriores, que resultan muy confusos. Esta obra busca ser monumental desde el primer instante, pero peca de excesiva pomposidad.
Ni el rigor de una puesta en escena clásica ni el didactismo a machamartillo logran transmitir la gravedad y dimensión de este tríptico inmenso, que resulta angustiosamente descomunal pero, al final, fallido.
Newell dirige la que posiblemente sea su obra más representativa del estilo británico, logrando adaptar el bestseller de Barrows y Shaffer con gracia y soltura, aunque de la manera más predecible.
Pese a los esfuerzos de la actriz [Thierry] por matizar cada uno de sus padecimientos, la película se niega a ninguna otra gradación que no sea su propia gravedad. Dolor por dolor. La pomposidad [...]
El problema de la propuesta es su conformidad vacía con la rutina. Thompson, Gleeson y Brühl se dejan llevar por un melodrama triste y superficial. Esto, en realidad, provoca el llanto, aunque no por las razones que se pretendían.
No solo carece de claridad respecto a lo que ya se conoce, sino que oculta y disfraza su mala conciencia tras un melodrama pedagógico. Lo mejor es el indudable magnetismo de Bryan Cranston.
Es algo así como una especie de catarsis individual e inaccesible entre la autobiografía y simplemente histeria. En cualquier caso, extraña, desproporcionada y vocacionalmente terapéutica.
Trueba presenta una de sus obras más personales y reflexivas. Cada elemento se siente cuidadosamente equilibrado y controlado, sin exageraciones, y se mantiene alejada de gestos innecesarios o pausas prolongadas.
La primera escena resulta sencillamente genial. Brutal. Su poca habilidad de narrador resta eficacia e impacto a la indudable y turbia imaginación visual del cineasta.
Un derroche de épica que resulta tan ensordecedor como confuso. Carece de un punto de vista definido; prevalece la ley del más grande: el plano más amplio, la destrucción más absoluta y un guión enmarañado. Falta de nervio, pero sobrado de ruido.
Se queda en un tono demasiado indefinido. El excelente reparto consigue esa mezcla de nostalgia amarga y esperpento propia unos tiempos crueles y apolíticos.
Un ácido, divertido e hiriente relato de aroma autobiográfico. El más lúcido retrato de la derrota en tiempos de posguerra que ha visto el cine español. Unas elaboradas y largas escenas, perfectamente soportadas por unos actores geniales.
Suspendida de una fotografía sencillamente genial; guiada por un guión que se centra en los silencios, es sin duda una de las obras más fascinantes del cine español.
Comedia libre de pretensiones sobre los esfuerzos por sacar adelante a la numerosa parentela. Esta limitada escusa sirve para un emparejamiento cuanto menos peculiar: Manfredi y Caron.
El director presenta una versión condensada de sí mismo en su película más críptica, estilizada y desconcertante. Es un auténtico deleite para los convencidos (incluido quien escribe) y la mejor justificación para frustrar a quienes no lo son.
